2. Alevitisches Kulturfestival: Ein Rückblick

"...
Ist es Heldentum, einem anvertrauten Leben Gewalt anzutun?
Ist es Heldentum, einen Schimmer Licht,
mit einem stumpfen Messer von der Sonne zu reißen und der Dunkelheit zu opfern?
Sag, in welchem Buch steht, dass man gefesselte Hände und Arme verbrennen darf?
...
Savaş Ezgi

Kaum betrete ich den Platz, empfängt mich der Klang von Trommel und Zurna. Danach erklingt die Horon-Melodie. Der Klang dieser schwungvollen Musik, dieser Instrumente, die mich zuerst begrüßen, dringt förmlich in mich ein. So sehr, dass man nicht stillstehen kann, ohne die Schultern zu zucken und sich ein wenig vor und zurück zu wiegen. Wohl aus diesem Grund füllt sich der Platz plötzlich mit Menschen, die Horon tanzen und Halay ziehen. Auf den Gesichtern der Menschen, die sich dem Rhythmus der Musik hingegeben haben, Arm in Arm, Schulter an Schulter tanzen, ist die Botschaft des Zusammenseins, der Solidarität und des Vergnügens zu lesen.  

Eine Freude erfüllt mich, als wäre ich nicht zu einem Festival, sondern zu einer Hochzeitsfeier oder einem Festplatz gekommen. Doch die kurz darauf gesungenen Deyişler und Türküler wecken andere Gefühle in mir. Dabei mischen sich Sorge und Trauer in meine Freude; und ich wandere mit diesen Gefühlen über den Platz. Diese Menschen, die von Yavuz bis Kerbela viel Unterdrückung erlebt, von den Celali-Aufständen bis zum Dersim-Massaker, von Çorum bis Maraş viele Massaker gesehen und in Madımak verbrannt wurden, haben viel gelitten, viel Kummer erfahren. Doch sie haben nicht aufgegeben, sich nicht gebeugt. Auch in Notlagen sind sie ihrem Weg treu geblieben und haben bis heute durchgehalten. Diese Alevi-Canlar, deren Gesichter eine Vertrauen erweckende Aufrichtigkeit ausstrahlen, die uns beim Treffen nicht ohne Gruß und Lächeln vorbeigehen lassen, sind die hellen Gesichter unseres Landes...

Inmitten der geschäftigen Menge aus neugierigen Entdeckern, Vorbeigehenden und Ein- und Ausgehenden treffe ich auf Remzi Kaplan, ein bekanntes Gesicht aus Berlin. Wir grüßen uns und fragen nach dem Befinden. Ich bringe das Gespräch auf ein Interview. "Natürlich, machen wir das", sagt er und gibt die nötigen Informationen. Von der Arroganz, die man oft bei Geschäftsleuten sieht, ist bei Kaplan keine Spur zu finden. So sehr, dass dieser Mensch, dessen herzliche Art und Natürlichkeit nicht zu übersehen sind, meine Hand hält, als wären wir vierzigjährige Freunde.

Mit der menschlichen Wärme, die von den Canlar ausgeht, die ich berühre und mit denen ich die Hand schüttle, schlendere ich durch die Stände. Für jedes Augenpaar, das sich um Essen und Trinken sorgt, wurde ein recht reichhaltiges Menü vorbereitet. Auch der Döner, der als unser Nationalgericht gilt, wurde nicht vergessen. Auf der anderen Seite weckt der Geruch von Sucuk-Brot und das Brutzeln der auf dem Grill zubereiteten Kebabs wahrlich den Appetit. Sind es nur diese? Hausgemachte Dolmas, Sarmas, İçli Köfte, Börek, Çörek, Süßigkeiten und viele weitere Mezze, deren Namen ich nicht aufzählen kann...

Ich habe Lust auf vieles, aber ich habe das nötige Geld nicht bei mir. "Geht Karte?", zu fragen, scheint mir auch nicht richtig. Ich geselle mich zu einem älteren Herrn, der Tee bestellt, und sage: "Kannst du mir auch einen Tee bestellen, Abi?" Ohne einen Moment zu zögern, sagt er: "Mach auch einen Tee für meinen Neffen"; er zeigt mit der Hand auf den Tresen und fragt: "Gibt es noch einen Wunsch, bitte?" Er wiederholt dies mehrmals und sagt es so herzlich, dass ich mich schäme und verlegen werde. Ich bedanke mich. "Gern geschehen", sagt er.  

Dieser Mann, der mich sogar beim Abschied um Erlaubnis bittet, muss ein Dede, ein Eren sein, denke ich. Genau in diesem Moment erklingen von der Bühne traurige Deyişler, die Jahrhunderte zurückreichen; Türküler, innige Melodien, Nefesler, die mal Liebe und Trennung, mal Auflehnung und Menschenliebe ausdrücken. Dann ist die Stimme von Pir Sultan zu hören:

"Geh nur, Hızır Pascha,
auch dein Rad wird zerbrechen.
Dein Sultan, dem du vertraust,
auch er wird eines Tages gestürzt werden."

Ich kann mich nicht zurückhalten, ich weine bei einem herzzerreißenden Türkü. Doch hier kann ich mich nicht nur den Türküler und Melodien hingeben; ich kann mich auch nicht zurückhalten angesichts all des erlebten Leids, der Freundschaft und Herzlichkeit der Menschen, dieser Begeisterung und Atmosphäre. Ich ziehe mich beiseite und versuche, meine Tränen zu trocknen, als genau in diesem Moment von der Bühne auf die Unterschriftenkampagne hingewiesen wird, die fordert, dass die Täter des Sivas-Madımak-Massakers vor Gericht gestellt werden. Dabei sollte das "2. Alevitische Kulturfestival" doch in festlicher Stimmung stattfinden, denke ich. Reicht nicht schon so viel Leid, so viel Kummer?

Mal ehrlich, was wollt ihr von den Aleviten? Was haben euch diese Menschen angetan?

Plötzlich taucht Regen auf, bunte Regenschirme werden geöffnet. Bald darauf weicht der Regen der Sonne. Wolken erscheinen und verschwinden wieder. Dann strömen Lichtfetzen vom Himmel herab. Sonne und Wolken wechseln sich ab. Dieser Zustand des Wetters, die von der Bühne aufsteigenden Stimmen, diese Menschen mit ihren rosigen Gesichtern und diese Atmosphäre tauchen mich in unbeschreibliche Gefühle.  

Beim Herumgehen stoße ich auf schöne und naive Zeichnungen. Es sind herzliche Bilder, die Spuren Anatoliens tragen. Am Stand direkt daneben sind meine beiden befreundeten Dichter Fuat Doğan und Uğur Küçük damit beschäftigt, ihre Gedichtbände den Lesern vorzustellen.

Das Festival, bei dem tagsüber verschiedene Gruppen auftraten, unterschiedliche Stimmen Lieder und Türküler sangen und die Besucher schöne Erinnerungen sammelten, ist das gemeinsame Werk vieler Menschen, die ihre Arbeit und Unterstützung eingebracht haben, sowie verschiedener Vereine, darunter die Alevitische Gemeinde Berlin-Cemevi, die Dersim-Gemeinschaft, die Sivaslı Canlar und Çorum.

Meiner Meinung nach ist der schönste Aspekt solcher Veranstaltungen wohl das Zusammenkommen. In einer Zeit, in der Menschen durch die bekannten, eigentlich gar nicht so sozialen Medien und insbesondere durch das Versinken in ihren Telefonen zunehmend vereinsamen, ist das bloße Beisammensein und gemeinsame Lachen und Feiern an sich schon sehr wertvoll. Vielleicht wird deshalb hier nicht nur ein Festival erlebt, sondern die Menschen, die zusammenkommen und sich vermischen, erinnern sich an ihre eigenen Werte.

Doch wie immer gibt es auch Dinge, die all diese Schönheit überschatten. An erster Stelle stehen dabei die Journalisten (!), die ihre Stative mitten auf der Bühne aufstellen und stundenlang so verharren, sowie Personen, die mit einer Hand in der Tasche, der anderen am Telefon, herumwandern, ständig ins Bild geraten und deren Tun nicht ganz klar ist. Dabei ist Journalismus nicht, alles, was man sieht, stundenlang aufzuzeichnen. Journalismus ist: Dinge zu sehen, die Nachrichtenwert haben, Entwicklungen zu interpretieren und sie dem Leser oder Zuschauer zu vermitteln.

Ehrlich gesagt, kann ich weder die Verbindung zwischen stundenlangem Aufzeichnen des Programms mitten auf der Bühne und Journalismus herstellen, noch dessen Logik verstehen. Denn führende Fernsehsender, Agenturen und Zeitungen weltweit verwenden von solchen Veranstaltungen kaum mehr als etwa dreißig Sekunden, höchstens eine Minute Filmmaterial und ein paar Fotos. Ich verstehe nicht, warum hier, wie an vielen Orten, stundenlange Aufnahmen gemacht werden. Zudem versperren diese Stative und die davor stehenden Menschen nicht nur die Sicht der Zuschauer, sondern verhindern auch, dass die Menschen eine Verbindung zur Bühne aufbauen können.

Nun gut, lassen wir das beiseite. Die den ganzen Tag andauernde Festivalbegeisterung, die sich vertiefenden Gespräche, die geschlossenen Freundschaften beseitigen all diese unangenehmen Entwicklungen. In der tiefroten, purpurfarbenen Abenddämmerung betreten Barış Atay und Grup Mengene die Bühne. Die Gruppe, die Lieder, Türküler und Deyişler vorträgt, interpretiert ein Stück von Moğollar auf sehr eindringliche Weise: "Bir Şey Yapmalı."

Ist es angesichts dieser miserablen Lage unseres Landes und der Welt, angesichts so vieler Unterdrückung und Leid, möglich, untätig zu bleiben? Wie das Lied sagt: Wenn ein Mensch sagt, ich bin ein Mensch, muss er etwas tun...

Mit Einbruch der Dunkelheit nimmt auch die Kühle zu. Doch die von der Bühne aufsteigenden türkischen, kurdischen und arabischen Tanzlieder wärmen uns augenblicklich von innen. Was uns aber wirklich wärmt, ist natürlich, dass die Menge gemeinsam zu tanzen beginnt, zum Halay. Mit dem Finalstück des Festivals, "Çav  Bella", jubelt die Menge im wahrsten Sinne des Wortes, und die Nacht endet mit diesem universellen Volkslied, dem Symbol des Widerstands...

Text und Fotos: Engin KABAN