2. Alevitisches Kulturfestival: Ein Tagebuch

"...
Ist es Heldentum, einem anvertrauten Leben zu schaden?
Ist es Heldentum, einen Schimmer Licht,
mit einem stumpfen Messer von der Sonne zu reißen und der Dunkelheit zu opfern?
Sag, in welchem Buch steht, gefesselte Hände und Arme zu verbrennen?
...
Savaş Ezgi

Kaum betrete ich den Platz, empfängt mich der Klang von Trommel und Zurna. Danach erklingt die Horon-Melodie. Der Klang dieser enthusiastischen Musik, dieser Instrumente, die mich zuerst begrüßen, dringt förmlich in mich ein. So sehr, dass man nicht stillstehen kann, ohne die Schultern zu zucken und sich vor und zurück zu wiegen. Wohl aus diesem Grund füllt sich der Platz plötzlich mit Menschen, die Horon und Halay tanzen. Auf den Gesichtern der Menschen, die sich dem Rhythmus der Musik hingegeben haben, Arm in Arm, Schulter an Schulter tanzen, ist die Botschaft des Zusammenseins, der Solidarität und des Vergnügens zu lesen.  

Eine Freude erfüllt mich, als wäre ich nicht zu einem Festival, sondern zu einer Hochzeitsfeier, einem Festplatz gekommen. Doch die kurz darauf gesungenen Değişler und Türküler wecken andere Gefühle in mir. Dann mischen sich Sorge und Trauer in meine Freude; und ich wandere mit diesen Gefühlen über den Platz. Diese Menschen, die von Yavuz bis Kerbela viel Unterdrückung erfahren, von den Celali-Aufständen bis zum Dersim-Massaker, von Çorum bis Maraş viele Gräueltaten erlebt und in Madımak verbrannt wurden, haben viel Leid und Kummer gesehen. Doch sie haben nicht aufgegeben, sich nicht gebeugt. Selbst in Notlagen sind sie ihrem Weg treu geblieben und haben bis heute durchgehalten. Diese Alevi-Canlar, deren Gesichter eine Vertrauen erweckende Aufrichtigkeit ausstrahlen, die uns beim Treffen nicht ohne Gruß und Lächeln vorbeigehen lassen, sind die hellen Gesichter unseres Landes...

Inmitten der geschäftigen Menge aus neugierigen Entdeckern, Passanten und Besuchern treffe ich auf Remzi Kaplan, ein bekanntes Gesicht aus Berlin. Wir begrüßen uns und fragen nach dem Befinden. Ich bringe das Gespräch auf ein Interview. „Natürlich, machen wir“, sagt er und gibt die nötigen Informationen. Von der Arroganz, die man oft bei Geschäftsleuten sieht, ist bei Kaplan keine Spur. So sehr, dass dieser Mensch, dessen aufrichtiges Verhalten und Natürlichkeit nicht zu übersehen sind, meine Hand hält, als wären wir vierzigjährige Freunde.

Mit der menschlichen Wärme, die von den Canlar ausgeht, die ich berühre und mit denen ich Hände schüttle, schlendere ich durch die Stände. Für jedes Augenpaar, das sich um Essen und Trinken sorgt, wurde ein reichhaltiges Menü vorbereitet. Auch der Döner, der als unser Nationalgericht gilt, wurde nicht vergessen. Auf der anderen Seite verströmt der Geruch von Sucuk-Brot und das Zischen der auf dem Grill gebratenen Kebabs, ehrlich gesagt, einen Appetit anregenden Duft. Sind es nur diese? Hausgemachte Dolmas, Sarmas, İçli Köfte, Börek, Çörek, Süßigkeiten und viele weitere Mezze, deren Namen ich nicht aufzählen kann...

Ich habe Lust auf vieles, aber ich habe das besagte Objekt nicht bei mir. Es fühlt sich auch nicht richtig an zu fragen: „Geht Karte?“ Ich nähere mich einem älteren Herrn, der Tee bestellt, und sage: „Kannst du mir auch einen Tee bestellen, Abi?“ Ohne einen Moment zu zögern, sagt er: „Mach auch einen Tee für meinen Neffen“; er zeigt mit der Hand auf den Tresen und fragt: „Gibt es noch einen Wunsch, bitte sagen Sie?“ Er wiederholt dies mehrmals und sagt es so aufrichtig, dass ich mich schäme und verlegen werde. Ich bedanke mich. „Gern geschehen“, sagt er.  

Dieser Mann, der mich selbst beim Abschied um Erlaubnis bittet, muss ein Dede, ein Eren sein, denke ich. Genau in diesem Moment erklingen von der Bühne traurige Deyişler, die Jahrhunderte zurückreichen; mal Lieder, die Liebe und Trennung ausdrücken, mal Auflehnung und Menschenliebe, gefühlvolle Melodien, Nefesler. Dann ist die Stimme von Pir Sultan zu hören:

„Geh nur, Hızır Pascha,
auch dein Rad wird zerbrechen.
Dein Sultan, dem du vertraust,
auch er wird eines Tages gestürzt werden.“

Ich kann mich nicht zurückhalten, ich weine bei einem herzzerreißenden Lied. Doch hier kann ich mich nicht nur den Liedern und Melodien hingeben; ich kann mich auch dem ganzen Leid, das erlebt wurde, der Freundschaft und Wärme der Menschen, dieser Begeisterung und Atmosphäre nicht entziehen. Ich ziehe mich zur Seite und versuche, meine Tränen zu trocknen, als genau in diesem Moment von der Bühne an die Unterschriftenkampagne erinnert wird, die fordert, dass die Täter des Sivas-Madımak-Massakers vor Gericht gestellt werden. Dabei sollte das „2. Alevitische Kulturfestival“ doch in festlicher Stimmung stattfinden, denke ich. Reicht nicht so viel Schmerz, so viel Kummer?

Was wollt ihr eigentlich von den Aleviten? Was haben euch diese Menschen angetan?

Plötzlich taucht Regen auf, bunte Regenschirme öffnen sich. Bald darauf weicht der Regen der Sonne. Wolken erscheinen und verschwinden wieder. Dann sickern Lichtfetzen vom Himmel herab. Der Tag kommt und geht. Dieser Zustand des Wetters, die von der Bühne aufsteigenden Stimmen, diese Menschen mit ihren lächelnden Gesichtern und diese Atmosphäre tauchen mich in unbeschreibliche Gefühle.  

Beim Herumgehen stoße ich auf schöne und naive Zeichnungen. Das sind herzliche Bilder, die Spuren Anatoliens tragen. Am Stand daneben sind meine beiden befreundeten Dichter Fuat Doğan und Uğur Küçük damit beschäftigt, ihre Gedichtbände den Lesern vorzustellen.

Das Festival, bei dem tagsüber verschiedene Gruppen auftraten, unterschiedliche Stimmen Lieder und Türküler sangen und die Besucher schöne Erinnerungen sammelten; ist das gemeinsame Werk vieler Menschen, die ihre Arbeit und Unterstützung eingebracht haben, sowie verschiedener Vereine, darunter die Alevitische Gemeinde Berlin-Cemevi, die Dersim-Gemeinschaft, Sivaslı Canlar und Çorum.

Meiner Meinung nach ist der schönste Aspekt solcher Veranstaltungen wohl das Zusammenkommen. In einer Zeit, in der Menschen in den bekannten, eigentlich gar nicht so sozialen Medienkreisen und besonders in ihren Telefonen versunken immer einsamer werden, ist das bloße Beisammensein und gemeinsame Lachen und Feiern an sich schon sehr wertvoll. Vielleicht wird deshalb hier nicht nur ein Festival erlebt, sondern die Menschen, die zusammenkommen und sich vermischen, erinnern sich an ihre eigenen Werte.

Doch wie immer gibt es auch Dinge, die diesen ganzen Schönheiten einen Schatten werfen. An der Spitze stehen die Journalisten (!), die ihre Stative mitten auf der Bühne aufstellen und stundenlang so verharren, sowie Personen, die mit einer Hand in der Tasche, der anderen am Telefon, herumwandern und ständig ins Bild geraten, wobei nicht ganz klar ist, was sie eigentlich tun. Dabei ist Journalismus nicht, alles, was man sieht, stundenlang aufzuzeichnen. Journalismus ist es, Nachrichtenwertiges zu erkennen und Entwicklungen zu interpretieren und dem Leser oder Zuschauer zu vermitteln.

Ehrlich gesagt, kann ich weder die Verbindung zwischen stundenlangem Aufzeichnen des Programms mitten auf der Bühne und Journalismus herstellen, noch dessen Logik verstehen. Denn führende Fernsehsender, Agenturen und Zeitungen der Welt verwenden von solchen Veranstaltungen nicht mehr als etwa dreißig Sekunden, höchstens eine Minute Filmmaterial und ein paar Fotos. Ich verstehe nicht, warum hier, wie an vielen Orten, stundenlange Aufnahmen gemacht werden. Zudem versperren diese Stative, die vor der Bühne stehen, und die davor stehenden Menschen nicht nur die Sicht der Zuschauer, sondern verhindern auch, dass die Menschen eine Verbindung zur Bühne aufbauen können.

Nun gut, lassen wir das beiseite. Die den ganzen Tag andauernde Festivalbegeisterung, die intensiver werdenden Gespräche, die geschlossenen Freundschaften beseitigen all diese unerfreulichen Entwicklungen. Im leuchtenden Rot des Abends betreten Barış Atay und Grup Mengene die Bühne. Die Gruppe, die Lieder, Türküler und Deyişler vorträgt, interpretiert ein Stück von Moğollar auf sehr eindringliche Weise: „Bir Şey Yapmalı“ (Man muss etwas tun).

Ist es möglich, angesichts dieser schrecklichen Entwicklung unseres Landes und der Welt, so vieler Gräueltaten und so viel Leids, untätig zu bleiben? Wie das Lied sagt, wenn ein Mensch sagt, er sei ein Mensch, muss er etwas tun...

Mit Einbruch der Dunkelheit nimmt auch die Kühle zu. Doch die von der Bühne aufsteigenden türkischen, kurdischen und arabischen Tanzlieder wärmen uns augenblicklich von innen. Was uns aber wirklich wärmt, ist natürlich, dass die Menge gemeinsam zu tanzen beginnt, zum Halay. Mit dem Finalstück des Festivals, „Çav  Bella“, gerät die Menge buchstäblich in Ekstase, und die Nacht endet mit diesem universellen Volkslied, dem Symbol des Widerstands...

Text und Fotos: Engin KABAN